Sem a tua Cidade, a das Mulheres, ficava este luar sem graça!
Sem a vontade que te anima os dias e as histórias que consegues contar
ficaria mais pobre a rua por onde me passeio agora.
Para ti, pelo que és e me és, o Herberto Helder:
Ninguém tem mais peso que o seu canto.
A lua agarra-o pela raiz,
arranca-o.
Deixa sangue na boca.
Que seja a demonia: - a arte mais forte de morrer
pela música, pela memória.
H.H. Ou o Poema Contínuo
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