E há dias que comemoramos; mesmo quando já não nos lembramos bem se o dia foi exactamente este; o anterior ou o seguinte ....

Comemoramos o dia em que as mãos tremeram sem saber bem porquê:

talvez porque alguém lhes tocou!

A partir daí os dias deixaram de contar.

Sei, contudo, os anos que o infinito é capaz de desenhar, num oito nas minhas mãos ou num nove que, contas feitas com a vida, dá zero, tempo que não tem princípio nem fim ...

"O que sentimos, não é o que é sentido,

É o que temos. Claro, o inverno estreita.

Como à sorte o acolhamos.

Haja inverno na terra, não na mente,

E, amor a amor, ou livro a livro, amemos

Nossa lareira breve".

Ricardo Reis, Poesia